Trueno

 Hondos recodos sin fondo 

me escondo y te veo en el sueño

dictando un sonido diptongo

hilando canciones sin dueño 

Repongo el ovillo del solo

demoro aromas etéreos

disuelvo mi envase pequeño 

y exhorto a las voces del otro

No hay coto de caza en mis versos 

frontera ni espacio en el verbo

que en mi arte se encierren sin cielo

que en mi aire no encuentren el vuelo

Entrego eliseos infiernos

espero que peras de el Olmo

confirmo mi sangre en el óleo

pintado por tantos recuerdos

Me acuesto sin cuerdas ni rostros

arropo las hojas sin besos

bebo los venenos del sol yo

solo soy un trovador trueno 

Sin una idea

 Poesía en prosa y un mundo que posa sin una idea

Desfiles sin ropa de la inmundicia ciega que nos drena

noticias de papel cartón piedra

multitudes iracundas apedreando la inocencia

chivos expiatorios colgados en la hoguera

linchamientos en manada

violaciones en cadena 

pública y nacional

no hay una verdadera justicia

no hay una real verdad

que sea publicitada

demostrada y elegida 

simplemente suplicios sustitutos de mentiras

burdas ejecuciones pantomimas

que nos minan la retina un poco más 

Tu rutina espuria estudia 

la forma de exaltar la estupidez

culto a la personalidad

al personaje artificial

pensando que algún día serás como aquel as

afortunado de la vida

que hace lo que quiere sin consecuencias

Deseamos la libertad de la conciencia

impune ausencia de veredictos

vemos a los ojos in vitro

experimentamos con el prójimo 

disfrutando el dolor ajeno

¿cuál será nuestro próximo trofeo?

Ganancias de mis sobras

Ganancias de mis sobras,en las sombras me paro a pensar,las obras que me faltan.

 No quisiera dejarlas ni dejarme tirado al abandono de solo existir, irme de viaje, alquilar un bote, perderme en el nombre del misterio. No quisiera traficar mi cuerpo, perder mis órganos, en una cruel subasta de huesos, todo para ser querido, ser sentido un poco menos muerto, más humano entre los nuestros.

Mis huestes se desarman de tanto soñar. Tengo siervos en mis palabras, esclavas que sanan continuamente mi dolor a costa de sus llagas. Y es triste que no pueda dejar de ser patriarca de un mundo anquilosado. Triste que todo sobre lo que estoy parado sea solamente un signo de explotación. El hombre por el hombre asfixiado hasta no verse. Alguien tiene que perder la fe.

Como un tigre esta noche, atrapado nuevamente por la mano del dueño, azuzado por látigos desgarrando cuentos, burlándome de aquel pájaro que no supo caminar recto, sobre una tabla,sobre una hoja, gastando horas, para despertar, desvelado en soledad, escribiendo cartas a mi sangre del otro lado del cristal.

¿Me estás viendo? ¿Estás siendo yo mismo en este momento? Tengo esperanza de que puedas verme y entender está locura de buscar explicaciones a lo inútil, irracional, salvaje. Mi espíritu en trance brotando canciones, soltando oraciones al cielo sin norte, ruega sin ganas.

Poesías de mentira, teatros en la vida de todo simulacro. El acto vuelve a representar un deseo. Mi bilis circula y se junta para soltar veneno, sobre cada beso marchito. Recóndito mito, sigo soñando ser rico, en algo más que solo letras, solo ideas, solo despedidas

Mediocridad

 Tanta mediocridad, tanta sangre

arte y migajas

y letras excusas

en minúscula. En voz baja

A plena luz, con puntos. y comas,

y la noche que me exclama y se duerme

sobre si misma

y me enroca, con viejos miedos

para esconderme

detrás de una nueva pared

Es casi de día y amanece en la superficie

pero mi intemperie permanece de pie

desvelada en palabras y preguntas

desvelada por no entender para qué 

Me revuelvo en las sábanas

paso historias y busco noticias

buenas nuevas que me saquen una sonrisa

Todo pasa

cómo un anillo de mano en mano

me quedo ciego de ver tanta estupidez

y vanidad

y envidia

y egoísmo

Y no distingo 

La diferencia

entre ser y aparentar ser vivo

Cicatriz

 Escritura automática vida mecánica predispuesta indispuesta superpuesta con otras capas virtuales que de tan reales tan bién hechas

hechizan la razón del que mira

Yo también estoy asombrado de no darme cuenta de qué es lo real y qué es fantasía

Mi entendimiento es una mentira 

una pose con la que creo tener controlada las cosas

 pero y si me veo alguna vez al interior profundo

 escucho la balada de un perro 

el graznido de un río

la sombra del pavor

¿entonces podré sentir qué es la vida?

Mi jauría es una legión de coplas 

que no creen en Nada

falsa esperanza de un nido futuro

embebido de un rumbo de colision

armado por decepción

amado por el odio

mi cicatriz se abrirá cada vez que me cure

De todas las cosas

 Quisiera sacar de todas las cosas

Aire para todas las cosas

hambre, impulso, sangre, para traccionar mil hojas

fuera de mi

para siempre

arrancar de cuajo sin suerte lo que en mi quedó perdido

darle alas al nido que dentro quedó encerrado

y sigue sin ser querido

un río dormido buscando el sentido

cantando en el agua brotando sonidos

reavivo el motivo y brindo por los que no están

por el que no soy

por lo que no fui y quizás nunca seré

pero se, que después, del papel

todavía queda mucha vida

para ver

probar y sorber el presente

degustar sin penas el vientre

que me vio nacer

y volver

otra vez

a sentir sin saber

ni entender

pero arder

con cada diadema de palabras

en la piel

Cansado

Cansado, hastiado de ser yo

de fingir lo que otros desean y detestan

de tenderme al sol con mi mejor traje

y ocultar la cara miseria

El lado de la luna que no se ilumina

Cansado de ser tu espejo

tu viento

tu psicólogo

saliendo a pasear como un perro detrás tuyo

cuando necesitas consejo

desahogarte o hablar solo

con alguien que no entiende tus palabras

Cansado de ser un papel y un lápiz

aún cuando no quiero dibujar

O ya no queda nada q decir

o ya no se que pensar

relleno hoja tras hoja con babas de mis diablos

con sangre del armario

y muertos enterrados

pero la vida se seca

pocos ven el valor de la tinta

Todos quieren el premio 

no importa los sueños

tan solo el deseo

rápido cumplirlo, irse a otro lugar

usar y tirar 

y seguir emparchando 

el barco hasta que se hunda

Hasta donde aguante el mar

abarcando todo

pintando carcasa podrida

para que huela bien

La carne se ablanda

la sangre se diluye

mi pincel se empasta después de tantos

retoques

la espalda cruje bajo el peso de la inercia

floto en una soledad etérea

la cual me atrapa en libertad

quiero salir y no quiero perderla

quiero morir internado en mi cueva

de maravillosas siluetas 

bailando en una luz ritual

tanta confidencia, tanto escrito

y diario íntimo de años

y libros en los labios

que nunca se oyeron

fantasmas en el cuarto

bocetos de un extraño

y la indiferencia rondando en todas las cabezas

ojeras de mi insomnio

dormir hasta deshoras y anhelar el cambio 

y despertarme

Cansado

Maldito

 ¿Estaré maldito? ¿Realmente estaré maldito? o es solo mi deseo de ser como ellos, de auto infligirme dolor y ser lucero, de excluirme de esta especie humana tan particular.

Me crecen alas reas, cojas para volar entre ovejas, y no me veo bien en tierra. No puedo enamorar en cubierta. Tengo náuseas. El rumbo de colisión es inminente y solo quiero bajarme. Lidiar con el frío, los icebergs, las voces. Tengo hambre. De comer todos los días lo mismo, y a penas sentir algo distinto.

Ya no distingo el silencio del sueño y la luz. Las horas son informes recreos, y como preso después de ellas voy a parar al sobre. Exiliado en Siberia. Mentalmente lucido, vitalmente inconsciente. ¿A quien entre todos tus hijos le darás la cruz?

He venido a bendecir mi pureza de alma corrupta. A oxidar las cadenas para escuchar. Rechino a cada sombra, arrastró primaveras que velan detrás. Estaré muerto cuando florezca de nueva  vida. Cuando siembre a través de mi generación la degeneración de la belleza. El culto a lo extinto. Spleen de mi amor.

¿A qué hora exacta se termina el tiempo? ¿Cuál es el minuto en que aprendemos a ser humanos? ¿A dar el alma y abrazarla con el horror más profundo? ¿Cuál es el sentido de buscar un sentido a cada emoción? Si ya no tengo cuerdas para anudar mi cordura, ni corderos para dar en sacrificio a tu Dios.

Mis letras me acompañan a desfilar hacia el fondo, como un lastre en los pies de plomo, como el ancla fiel compañera que llena mis pulmones. Con cada respiración, Trato de soltarla pero me suelto yo. Me caigo hasta el limbo más íntimo de la soledad angustiosa. De la suciedad de mis entrañas pulcras. Úlceras que palpitan.

Mis letras enfermas me acompañan y me limpian, la enfermera más tierna de mi infancia. La niñera que beso a mi niño interior.

¿A dónde va ese tren de ilusiones,

esa caja de sueños polvorientos esperando hace años en un rincón de mi habitación? ¿ese ansia de encenderme y que vean mi luz?¿

A dónde va mi pulso?

Mi infierno es el juego escondido del milagro, el pase de magia, el tarot en cartas marcadas, hendidas, corruptas. La respiracion acelerada y la excitación del eureka. Un hechizo más para creer.